Mój brat na Święto Dziękczynienia rościł sobie prawo do połowy 80-akrowej farmy dziadka, a mama wykrzyknęła: „To należało do niego!”. A ja odpowiedziałem: „Ani jednego akra”. Dwa tygodnie później do bożonarodzeniowej stodoły, gdzie sprzedawał bilety, przyszło 300 rodzin – ziemia, o której nadal nie wiedział, że jest moja.

Uczyła w trzeciej klasie w Coridan.

Opowiadał, że jako dziecko co roku w grudniu jeździł wozem swojego dziadka.

Przypomniał sobie, że co roku dawał jej cukierki w kształcie lasek, które wyjmował z kieszeni tego samego płaszcza.

Kiedy wszyscy wyszli, został i pomógł Normie umyć stare termosy.

Zanim wrócił do domu, zapytał: „Czy zrobisz to w przyszłym roku?”

“Ponownie.”

“Gdy?”

„Druga sobota grudnia. Jak dziadek”.

„Czy nadal jesteś wolny?”

„Wciąż wolny.”

Uśmiechnął się.

“Przyniosę laski cukrowe.”

Gdy odjechał, poszedłem na koniec ulicy.

Znak ze sklejki nadal tam był.

Zdjąłem go i zaniosłem w kierunku stodoły.

Planowałem zostawić to na przyszły rok.

Potem przestałem.

Stałem przez chwilę w ciemności, wózek dziadka stał za mną, na kredensach wciąż świeciły się lampki choinkowe.

Myślałem o Święcie Dziękczynienia.

Mama stała przy stole.

Miska z sosem w jego dłoni.

Jego głos rozbrzmiał w pokoju.

To było jego.

Nie, mamo.

Należał do mojego dziadka.

Teraz jest moje.

I nie prowadzi donikąd.

Zastrzeżenie: Ta historia jest fikcyjna i służy wyłącznie celom rozrywkowym. Wszelkie przedstawione imiona, postacie, miejsca i wydarzenia są fikcyjne. Nie przedstawiono żadnych prawdziwych osób ani podmiotów.