Szef wrzucił mi do surówki 10-dolarową kartę na kawę i kazał się uśmiechać przed 40 pracownikami. Nie protestowałem. Kiedy jego 82-letni ojciec zapytał o nasz zysk, podałem mu prawdziwą kwotę – i nagle świąteczne premie wróciły na stół.

Zaoferował również, że zapłaci za jego zajęcia z rachunkowości na studiach.

Dwie godziny na semestr, przez cztery lata.

Zakładałam je wieczorem, czasami idąc prosto z pracy na zajęcia, z kanapką w torbie i trocinami wciąż przyklejonymi do kurtki.

Cyrus ani razu nie zachował się tak, jakbym był mu coś winien poza tym, że powinienem dobrze wykonywać swoją pracę.

Wiele lat później, gdy narodził się Declan, zdałem sobie sprawę, jak bardzo ta szansa zmieniła moje życie.

Wyszłam za mąż za ojca Declana, gdy miałam dwadzieścia osiem lat. Kilka lat później urodził się nasz syn, a gdy Declan miał dwa lata, jego ojciec wrócił do Spokane.

Gdy sobie przypomniał, wysłał alimenty.

Zatrzymałem się w Missouli.

W składzie drewna dostawałem stałą wypłatę, dobre ubezpieczenie i miejsce, gdzie ludzie znali moje imię. Nie była to prestiżowa praca, ale kiedy masz małe dziecko, na którym możesz polegać, przewidywalne godziny pracy i ubezpieczenie stomatologiczne mogą wydawać się cenniejsze niż wyszukany tytuł.

Cyrus nauczył mnie większości zasad rachunkowości jeszcze zanim skończyłem zajęcia.

Na biurku trzymał czarny metalowy zszywacz, na tyle ciężki, że mógł utrzymać plik banknotów, gdy okna w biurze były otwarte.

Wszystkie ważne instrukcje zostały spisane.

Zmiana ceny.

Rabat obiecany klientowi.

Porozumienie w sprawie niezapłaconego rachunku.

Przesyłka wymagająca specjalnego traktowania.

Cyrus zapisał to i przypiął do papieru.

„Jeśli nie jest to przypięte”, powiedział mi, „to się nie wydarzyło”.

Za pierwszą wypłatę kupiłem sobie czarny zszywacz na piętrze.

Piętnaście lat później nadal leżało na moim biurku.

Ten zwyczaj okazał się ważniejszy niż wszystko inne, czego mnie nauczył.

Cyrus założył Akerly Lumber and Supply w 1974 roku.

Opowiedział mi tę historię pewnego spokojnego lutowego popołudnia, gdy za oknem jego biura padał śnieg.

Zaczynał z czterema pracownikami, wypożyczoną ciężarówką i pożyczką bankową, która nie dawała mu spać w nocy.

W pierwszym roku działalności firmy prace budowlane postępowały powoli. Stopy procentowe były wysokie, a wiele projektów mieszkaniowych, które miały wypełnić teren wokół firmy, zostało opóźnionych lub anulowanych.

W grudniu biznes ledwo wiązał koniec z końcem.

„Jadłem masło orzechowe przez miesiąc” – powiedział Cyrus. „To wszystkie pieniądze, jakie mieliśmy”.

„Czyli w tym roku nie było żadnej premii świątecznej?”

On się zaśmiał.

„Pięćdziesiąt dolarów za osobę. Czterech mężczyzn. Z własnej kieszeni. Żona o mało mnie nie zabiła”.

Zapytałem, dlaczego płaci premie, skoro firma ledwo stać na zakupy spożywcze.

Cyrus spojrzał na śnieg zanim odpowiedział.

„Bo trzymali się mnie w złym roku. Wtedy to się naprawdę liczy. Każdy głupiec potrafi zapłacić premię w dobrym roku”.

W grudniu następnego roku uczynił z tego tradycję w firmie.

Dziesięć procent rocznych zysków będzie zwracane pracownikom.

Co roku każdy pracownik otrzymywał podczas świątecznego lunchu białą kopertę.

Cyrus osobiście je dostarczył, witając się z kierowcami ciężarówek, pracownikami magazynu, pracownikami obsługi klienta i wszystkimi innymi, którzy pomogli w prowadzeniu biznesu.

Nie było idealnie.

Potrafił być uparty przy zakupie sprzętu, niecierpliwy w obliczu niepotrzebnych dyskusji i wybredny przy regulowaniu rachunków.

Rozumiał jednak, że jego pracownicy mają rodziny i obowiązki, które nie znikną nawet wtedy, gdy interesy zaczynają zwalniać.

Przez dziesięciolecia mieszkańcy kolonii liczyli te grudniowe koperty.

Niektórzy używali ich jako prezentów świątecznych.

Inni płacili rachunki, kupowali opony zimowe lub oszczędzali pieniądze.

Premia nigdy nie była uważana za formę działalności charytatywnej.

Zdaniem Cyrusa, to właśnie jest część zobowiązania firmy wobec ludzi, którzy pomogli jej osiągnąć zyski.

Księgę rachunkową z pierwszego roku działalności trzymał w dolnej szufladzie biurka.

Okładka była zielona, ​​płócienna, a rogi lekko zniszczone od lat.

Gdy Cyrus przeszedł na emeryturę, była to jedyna rzecz, jaką zabrał do domu z biura.

Jego żona zmarła poprzedniej zimy, a sąd nie darzył go już takim samym szacunkiem.

Był gotowy powierzyć prowadzenie biznesu swojemu synowi.

Ale nie chciał rezygnować ze wszystkiego, co zbudował.

Cyrus zachował pięćdziesiąt jeden procent udziałów.

Pozostałe czterdzieści dziewięć procent oddał Brockowi i nadał mu tytuł prezesa.

„Nie sprzedam farmy nikomu” – powiedział mi Cyrus w ostatnim dniu. „Zachowam większość, żeby nikt inny nie mógł jej kupić”.

Uwierzyłem mu.

Wtedy też wierzyłem, że Brock uszanuje to, co zbudował jego ojciec.

Później pytali mnie, dlaczego zostałam, skoro Brock zaczął traktować mnie jak mebel.

Odpowiedź nie była szczególnie odważna.

Szkoła Declana była cztery przecznice od składu drewna. Odprowadzałem go tam codziennie o 7:40 i byłem w biurze o 8:00.

Firma pokryła koszty naszego ubezpieczenia zdrowotnego.

Cyrus zainwestował w moją edukację, chociaż nikt inny by tego nie zrobił.

I jakoś tak wyszło, że zacząłem postrzegać te książki jako odpowiedzialność, której nie mogę po prostu zostawić.

Nie chciałem oddawać ich w ręce obcej osoby.

Poza tym Brock nie zawsze był trudną postacią.

W wieku trzydziestu ośmiu lat, po rozpadzie małżeństwa, wrócił z Seattle do Missouli. Pracował w dużej firmie produkującej szafki kuchenne i wiedział, jak sprzedawać.

Możesz wejść do sali pełnej przedsiębiorców i do pory lunchu pamiętać każde nazwisko.

W ciągu miesiąca dowiedział się, którzy klienci mają dzieci, którzy deweloperzy przeszli na emeryturę i którzy planują nowe inwestycje.

W każdy piątek przynosił sztabki drewna klonowego.