W moje 21. urodziny tata i macocha wyrzucili mnie w ulewę z 41 dolarami, workiem na śmieci i zeszytem mojej zmarłej mamy. Przestałem prosić i dokończyłem mleko modyfikowane, które kupiłem w pralni. Dwa lata później przyszli do mojej firmy i poprosili, żebym uratował ich sklep.

Brooke stała nieruchomo.

Odwróciłam się ku niemu.

„Dałeś mi czterdzieści dolarów i ładowarkę do telefonu, chociaż od nikogo innego nie dostałem nic.”

Jego oczy napełniły się łzami.

„Zatrudniamy.”

Spojrzał na mnie.

„Jeśli chcesz prawdziwej pracy, to ją masz.”

Diane wyglądała na złą.

“Oczywiście.”

Zwrócił się do Brooke.

“Oczy.”

Ale już skończyłem.

Nie musiałem nikogo upokarzać.

Nie potrzebowałem ochrony.

Nie musiałam ich drastycznie wyrzucać.

Odpowiedź brzmiała po prostu: nie.

Tata spojrzał na mnie jeszcze raz, zanim wyszedł.

Na jego twarzy malował się smutek.

Też żałuję.

Nie wiedziałam, jak potoczy się dalej nasz związek.

W końcu ujawniono przyczynę uszkodzeń.

To wystarczyło na ten dzień.

Firma poszła dalej.

Rozkazy nie ustały, bo moja rodzina w końcu weszła do pokoju.

Klienci nadal mieli ten sam problem, z którym moja matka próbowała uporać się przez lata.

Niedługo potem znalazłam się przy innym stoisku z kosmetykami i przyglądałam się kobiecie porównującej dwa opakowania podkładu.

Jeden z nich trzymał blisko nadgarstka.

„Żaden z nich nie jest mną.”

Pracownik siedzący obok niego powiedział: „Możemy połączyć te dwie rzeczy”.

Kobieta się roześmiała.

„Kochanie, mieszam z dwiema butelkami od dwudziestu lat.”

Znałem to zdanie.

Słyszałem różne wersje tej historii od Glorii.

Od Marlene.

Od Patrice’a.

Z opowieści zapisanych w notatniku mojej matki.

Podszedłem bliżej.

“Przepraszam.”

Kobieta spojrzała na mnie.

„Czy mogę ci coś pokazać?”

Żartobliwie zmrużył oczy.

„Czy sprzedajesz coś?”

Uśmiechnąłem się.

“Serio? Tak.”

To mnie rozśmieszyło.

„Zrobię to.”

Wyciągnąłem małą tubkę.

„A jeśli ci nie pasuje, to radzę ci kupić jedno z nich.”

Spojrzał na bladą postać.

“Co to jest?”

„Świeci jasno.”

Wymieszałem niewielką ilość w dłoni.

„W takim razie daj mu kilka sekund.”

On słuchał.

Pigment uległ zmianie.

Jego wyraz twarzy uległ zmianie.

Podniósł rękę w stronę światła.

„To mój kolor.”

Skręcił nadgarstek.

„To właściwie mój kolor.”

Potem spojrzał na mnie.

„Co to jest?”

Myślałam o deszczowej kuchni.

Notatnik mojej matki.

Worek na śmieci.

Maszyna numer sześć.

Łóżko Glorii.

Doktor He.

Część dziewiąta.

Czterdzieści dolarów wpadło mi w ręce.

I imię, które napisała moja matka, zanim zabrakło jej czasu.

„Nazywa się Luxe.”

Kobieta ponownie obejrzała swoją dłoń.

“Gdzie mogę to kupić?”

Uśmiechnąłem się.

„To tutaj.”

Zastrzeżenie: Ta historia jest fikcyjna i służy wyłącznie celom rozrywkowym. Wszelkie przedstawione imiona, postacie, miejsca i wydarzenia są fikcyjne. Nie przedstawiono żadnych prawdziwych osób ani podmiotów.