Mondtam a sofőrömnek, hogy korai járatom van. Éjfélkor lassan kinyílt az ajtóm…

Kereskedők és korai vásárlók, egy tizenéves fiú, aki tölcsér alakú süteményt tart a kezében, és egy idős férfi VFW sapkában, aki ezt mondta:

„Ez most egy műsor.”

A nyomozó felém biccentett, én pedig átmentem a folyosón.

Kriszta megtalálta a hangját.

„Ne engedd, hogy bármihez is hozzáérjen! El fog ültetni valamit!”

Nem válaszoltam neki.

Kivettem az új kesztyűket a blézerem zsebéből, és egyesével felhúztam őket az ujjamra, ahogy már tízezerszer tettem.

A tömeg elcsendesedett, ahogy egy tanterem szokott, amikor a tanár abbahagyja a beszédet.

Az asztal közelebbi végén egy vékonyra kapart és mézszínűre polírozott lőporos szaru állt, a széles végén rézgallérral és egy fadugóval.

A zsinóron lévő árcédulán ez állt:

„680 dollár. Ohio, kb. 1840.”

Egykor egy festett szám volt az oldalán: 1931.6.8.

Valaki lekaparta, és ha tudtad, hol keresd, láthatod a durva részeit.

Tudtam, hol volt.

Azt is tudtam, hol van a másik.

Mielőtt megnéztem volna, megmondtam nekik, hol keressenek.

– A sárgaréz gyűrű belsejében – mondtam. – A dugóval szemben lévő belső peremén. Egy piros hatos, egy pont és egy nyolcas.

Olyan hangosan mondtam, hogy mind a negyven ember hallja.

Aztán hátraléptem, és kesztyűs kezeimet az oldalam mellett tartottam.

A seriffhelyettes a saját kesztyűjével vette fel a kürtöt.

Zseblámpájával a gallérba világított, és lassan, centiméterenként elfordította a kürtöt.

Aztán megállt.

– Hat egész nyolc – mondta. – Pirosban.

Egy morajlás futott végig a tömegen, mint a szél a száraz kukoricán.

Havamp nyomozó lefényképezte a nyakörvet, majd az árcédulát, végül pedig az én oldalamat a helymeghatározó fájlból.

Egy kis rajz volt rajta egy szarvról, amin egy nyíl mutatott a gallérba.

Az oldal 1988-as keltezésű volt.

A tinta a szélein barnára fakult, de a nyíl 38 éve nem mozdult.

Long nevetett.

Nem volt jó nevetés.

– Véletlen egybeesés – mondta. – Száz ilyen kürt van Ohióban.

– Vannak? – kérdeztem. – Akkor a következő is a véletlen műve lesz.

„Most magad jelölted meg.”

„Nem nyúltam hozzá.”

Twila a helyettesre nézett.

A helyettes fel sem nézett.

„Nem nyúlt hozzá.”

– Figyeltem a kezét – mondta a VFW sapkás férfi. – Semmihez sem nyúlt.

Twila arca rózsaszínből vörösbe váltott.

Felkapta a következő tárgyat az asztalról, és felém nyújtotta.

„Akkor csinálja ezt, Szakértő kisasszony.”

Gyászbross volt, egy fekete ovális, aranyba foglalatú, üveg alatt befont barna hajfürttel.

Ehhez sem kellettek az oldalaim.

– A csapszeg zsanérjának hátulja – mondtam. – Nagyon kicsi. Hatvankettő, egy yard.

A seriffhelyettes megforgatta a reflektorfény alatt.

„62.1.”

Valaki mögöttem azt mondta:

„Nos, az leszek.”

Ezután lassan lementem az asztalhoz, és egyszer sem nyúltam semmihez.

Elneveztem egy helyet.

A rendőrtiszt megnézte, a nyomozó pedig lefényképezte.

A sárgaréz szemüvegtok.

„A zsanér belsejében, a bal oldali levélen.”

Ott.

Az ezüst zsebóra a koronája melletti horpadással.

„A tok hátuljában.”

A seriffhelyettes körmére volt szükség a kinyitásához.

Ott.

A kis bőrtokjában lévő tintípia, amelyen egy fiatal katona látható, egyik kezével egy széken nyugszik.

„A bársonybetét sarka alatt. Jobbra lent.”

Christa még mindig szorongatta a dobozt, amiből származott, ezért a seriffhelyettes gyengéden kiemelte a karjából.

Ott.

A gyermek ónbögréje.

„A fogantyú alatt, ahol a testtel találkozik.”

Ott.

Az öntöttvas játék tűzoltóautónak hiányzik a kereke.

„A létra tartókonzolján belül.”

Ott.

Ez hét tárgyat, hét második számot és hét árcédulát eredményezett.

Ez összesen 3240 dollárt tett ki.

Aztán Twila, most már remegve, még egy brosst tolt felém a bársonyon.

Fekete zománc volt, arany szegéllyel, nagyon hasonlított az elsőhöz.

„És ez? Ez is a tiéd?”

Sokáig néztem anélkül, hogy hozzáértem volna.

– Nem – mondtam. – Az nem a miénk.

A horgászcsali-kereskedő hangosan felnevetett.

„Épp most engedett meg neked egyet, Twila.”

Talán ez volt a legfontosabb dolog, amit egész délelőtt mondtam.

Egy hazug mindent az asztalra tesz.

Nem akartam egyetlen olyan tárgyat sem, ami nem a megyéhez tartozik.

Csak azt akartam, hogy az igazság visszakerüljön a fiókjaiba.

Ekkor tört össze Christa.

„Tudja, hol vannak a jelek, mert ő tette oda őket!”

17. jelenet: A cselekmény következményei

A hangja magas és vékony lett, és egészen a kukoricáig ért.

„Járt nálunk! Bármikor megtehette volna!”

Bud Kinnaman elővette olvasószemüvegét a kötényéből, és úgy tette fel, mintha az segítene neki kimondani.

„Kisasszony, ezt a folyosót tegnap este kilenckor bezárták. Csak a vásártér kulcsaival lehet bejutni. Senki sem jött be.”

„Akkor már megtette!” – kiáltotta Christa. „Otthon! A repülőtéren kellett volna lennie. Ott kellett volna lennie…”

Megállt.

Olyan csend volt, hogy hallottam a kukoricaszag pattogását az északi ajtónál, mintha valaki lassan tapsolt volna, aki még nem döntött.

Három napja egy szót sem szóltam Christához.

A nyomozóra néztem, aki egy apró bólintással válaszolt.

– Christa – mondtam –, vasárnap, 13-án, 8:34-kor felhívtad Elwoodot. Azt mondtad, rajtakaptak a repülőtéren.

Rám meredt.

„Senkit sem kaptak el. Senki sem szólt neked a pisztolyról. Ki mondta, hogy az egy pisztoly?”

– Láttam… – kezdte.

– Christa – mondta Twila. – Hagyd abba a beszélgetést.