Powiedziałem kierowcy, że mam wczesny lot. O północy moje drzwi powoli się otworzyły…

Na metce z ceną na sznurku widniał napis:

„680 dolarów. Ohio, około 1840 roku”.

Kiedyś na boku miał namalowany numer: 1931.6.8.

Ktoś je zeskrobał i jeśli wiedziałeś gdzie patrzeć, mogłeś zobaczyć szorstkie części.

Wiedziałem gdzie to jest.

Wiedziałem też, gdzie jest ten drugi.

Zanim spojrzałem, powiedziałem im, gdzie mają szukać.

„Wewnątrz mosiężnego pierścienia” – powiedziałem. „Na wewnętrznej krawędzi, naprzeciwko korka. Czerwona szóstka, kropka i ósemka”.

Powiedziałem to tak głośno, że mogło mnie usłyszeć wszystkie czterdzieści osób.

Następnie cofnąłem się, trzymając ręce w rękawiczkach wzdłuż ciała.

Zastępca podniósł klakson własną rękawicą.

Poświecił latarką w kołnierz i powoli, centymetr po centymetrze, przekręcił klakson.

Potem się zatrzymał.

„Sześć i osiem” – powiedział. „Na czerwono”.

Przez tłum przeszedł szmer niczym szmer wiatru przez suche zboże.

Detektyw Havamp zrobił zdjęcie obroży, następnie metki z ceną i na końcu moją stronę z pliku z lokalizacją.

Na plakacie znajdował się mały rysunek rogu ze strzałką skierowaną do obroży.

Strona nosi datę 1988.

Atrament na krawędziach wyblakł i zbrązowiał, ale strzałka nie poruszyła się od 38 lat.

Long się śmiał.

To nie był przyjemny śmiech.

„To zbieg okoliczności” – powiedział. „W Ohio jest sto takich rogów”.

„Są jakieś?” – zapytałem. „W takim razie następny będzie zbiegiem okoliczności”.

„Właśnie nominowałeś sam siebie.”

„Nie dotykałem tego.”

Twila spojrzała na zastępcę.

Zastępca nawet nie podniósł wzroku.

„On tego nie dotknął.”

„Obserwowałem jego ręce” – powiedział mężczyzna w czapce VFW. „Niczego nie dotykał”.

Twarz Twili zmieniła kolor z różowego na czerwony.

Podniósł kolejny przedmiot ze stołu i podał mi go.

„W takim razie zrób tak, panno Ekspertko.”

Była to broszka żałobna, czarny owal, oprawiony w złoto, z puklem brązowych włosów zaplecionych pod szkłem.

Do tego również nie potrzebowałem swoich stron.

„Tył zawiasu sworznia” – powiedziałem. „Bardzo mały. Sześćdziesiąt dwa, jeden jard”.

Zastępca odwrócił sytuację w świetle reflektorów.

„62.1.”

Ktoś za mną powiedział:

„No cóż, zrobię to.”

Potem powoli podszedłem do stołu i niczego nie dotykałem.

Nadałem nazwę miejscu.

Policjant przyjrzał się przedmiotowi, a detektyw zrobił jego zdjęcie.

Mosiężne etui na okulary.

„Wewnątrz zawiasu, na lewym skrzydle.”

Tam.

Srebrny zegarek kieszonkowy z wgnieceniem w pobliżu koronki.

„Z tyłu walizki.”

Zastępca potrzebował paznokcia, żeby je otworzyć.

Tam.

Na tuszu w małym skórzanym etui widnieje młody żołnierz podpierający się jedną ręką o krzesło.

„Pod obcasem aksamitnej podszewki. Na dole po prawej.”

Christa wciąż ściskała pudełko, z którego pochodził prezent, więc zastępca delikatnie wyjął go z jej rąk.

Tam.

Cynowy kubek dla dziecka.

„Pod uchwytem, ​​tam gdzie styka się z korpusem.”

Tam.

W żeliwnym wozie strażackim brakuje koła.

„Wewnątrz wspornika drabiny.”

Tam.

W rezultacie powstało siedem obiektów, siedem drugich cyfr i siedem metek z cenami.

Łączna kwota wyniosła 3240 dolarów.

Wtedy Twila, drżąc, przesunęła w moją stronę kolejną broszkę na aksamicie.

Był to czarny emaliowany przedmiot ze złotymi wykończeniami, bardzo podobny do pierwszego.

„A to? To też twoje?”

Długo się temu przyglądałem, nie dotykając go.

„Nie” – powiedziałem. „To nie nasze”.

Sprzedawca przynęty wędkarskiej roześmiał się głośno.

„On ci właśnie pozwolił mieć jednego, Twila.”

To była prawdopodobnie najważniejsza rzecz, jaką powiedziałem przez cały poranek.

Kłamca stawia wszystko na jedną kartę.

Nie chciałem żadnych przedmiotów, które nie należały do ​​powiatu.

Chciałem tylko, żeby prawda wróciła do twoich szuflad.

Wtedy Christa się załamała.

„On wie, gdzie są znaki, bo sam je tam umieścił!”

Scena 17: Konsekwencje działania

Jego głos stał się wysoki i cienki, słyszalny aż do kukurydzy.

„Był z nami! Mógł to zrobić w każdej chwili!”

Bud Kinnaman wyjął z fartucha okulary do czytania i założył je, jakby miały mu pomóc w wymowie.

„Proszę pani, ten korytarz był zamknięty wczoraj o dziewiątej wieczorem. Tylko klucze od rynku dają możliwość wejścia. Nikt nie wszedł.”

„A więc to zrobił!” krzyknęła Christa. „Jest w domu! Powinien być na lotnisku. Powinien tam być…”

Zatrzymało się.

Było tak cicho, że słyszałem zapach kukurydzy strzelającej przy północnych drzwiach, jakby ktoś, kto jeszcze się nie zdecydował, powoli klaskał.

Przez trzy dni nie odezwałem się do Christy ani słowem.

Spojrzałem na detektywa, który odpowiedział lekkim skinieniem głowy.

„Christa” – powiedziałem – „dzwoniłaś do Elwooda o 8:34 w niedzielę trzynastego. Mówiłaś, że złapano cię na lotnisku”.

Spojrzał na mnie.

„Nikogo nie złapano. Nikt ci nie powiedział o broni. Kto powiedział, że to broń?”

„Widziałem…” zaczął.

„Christa” – powiedziała Twila – „przestań mówić”.

„Powiedziałaś detektywowi, że widziałaś go pakującego o dziewiątej” – powiedziałam. „Ale stał pod moimi drzwiami o północy. Nie spałam, Christo. Słyszałam każde słowo”.

Następną część wypowiedziałem cicho i myślę, że dlatego wszyscy ją usłyszeli.

„Masz to w bagażu podręcznym.”

Christa otworzyła usta, ale nic nie powiedziała.

Detektyw Havamp nic nie powiedział.

Wyjął z teczki kartkę papieru i położył ją na zielonym aksamicie, tuż obok rogu prochowego.

To jest mój wydrukowany egzemplarz listy z sierpnia.

Tylny ganek Twili.

„Dwustrzałowy pistolet kieszonkowy, około 1866 r.”

1450 dolarów.

Opublikowano 8 sierpnia.

Sprzedawca zakończył transakcję 11 września o 10:14.