Powiedziałem kierowcy, że mam wczesny lot. O północy moje drzwi powoli się otworzyły…

W ostatnią sobotę września przy składanych stołach spotyka się 86 antykwariuszy, a w powietrzu unosi się zapach starego papieru, pasty do mebli i kukurydzy sprzedawanej na stoisku przy północnych drzwiach.

Detektyw i Elwood czekali już przy bocznych drzwiach, a Bud Kinnaman wpuścił nas do środka.

Ma 70 lat, prowadzi jesienną wystawę od 31 lat i nosi lniany fartuch z kieszeniami wyściełanymi odznakami kupieckimi.

„Dom był zamknięty o dziewiątej wieczorem” – powiedział detektywowi. „Zwykłe klucze. Nikt nie może wejść przed siódmą”.

Pokazał mu umowę kupiecką.

W paragrafie 6 stwierdza się, że każdy dealer zobowiązuje się do posiadania jasnego prawa własności do wszystkiego, co znajduje się na jego stole.

W punkcie 7 stwierdzono, że prezenter może zamknąć każde stoisko w dowolnym momencie.

Dodał, że dodał to w 2015 r. po tym, jak pewien mężczyzna próbował sprzedać kościołowi własne świeczniki.

Detektywowi Havampowi towarzyszył zastępca, ubrany w dżinsy i polar.

Elwood stał obok ekspresu do kawy, mając na sobie muszkę.

Stoisko nr 41 było już przygotowane poprzedniego wieczoru, z zielonymi aksamitnymi obrusami i metkami z cenami zawieszonymi na białych sznurkach.

Nikt tego nie dotykał.

Detektyw chciał, aby Twila była obecna przy otwieraniu czegokolwiek, aby nikt nie zauważył, że coś zostało dodane.

O 8:52 drzwi boczne otworzyły się gwałtownie.

Pierwsza nadeszła Twila, niosąc pod pachą zapinaną na suwak sakiewkę z pieniędzmi.

Za nim podążyła Christa z pudełkiem w ręku.

Garrick dobiegł ostatni z dwoma w ręku.

O dziewiątej Bud otworzył drzwi wejściowe i weszli pierwsi klienci z torbami i kawą.

Twila położyła sakiewkę z pieniędzmi na stole i rozpięła ją.

Znów ten głos.

Wtedy Christa spojrzała w górę i zobaczyła mnie stojącego przy polu kukurydzy.

Zatrzymał się na środku korytarza, przyciskając do piersi pudełko z kałamarzami, i nie ruszył się.

Detektyw Havamp podszedł do kabiny nr 41, trzymając w ręku złożony nakaz.

Pokazał to Twilowi ​​i wyjaśnił cicho i spokojnie.

Nie słyszałem jego słów, ale słyszałem odpowiedź Twili.

„To nękanie! On jest złodziejem!”

Wskazał na mnie przez korytarz i wszyscy zwrócili się w moją stronę.

Mężczyzna sprzedający przynętę wędkarską wstał zza stołu.

Dwie kobiety niosące identyczne torby zatrzymały się i udawały, że przyglądają się urządzeniu do plucia masła.

Bud podszedł i grzecznie poprosił wszystkich, aby dali policjantom trochę miejsca.

Nikt nikomu nie ustąpił miejsca.

W ciągu minuty przy stoisku nr 41 zebrało się około czterdziestu osób.

Kupcy i pierwsi klienci, nastoletni chłopiec trzymający ciasto w kształcie lejka i starszy mężczyzna w czapce weteranów wojennych, który powiedział:

„To już jest przedstawienie.”

Detektyw skinął mi głową, a ja ruszyłem korytarzem.

Krista odzyskała głos.

„Nie pozwól mu niczego dotykać! On coś zasadzi!”

Nie odpowiedziałem mu.

Wyjąłem nowe rękawiczki z kieszeni marynarki i założyłem je, jedno po drugim, tak jak robiłem to już dziesięć tysięcy razy wcześniej.

Tłum ucichł, tak jak w klasie, gdy nauczyciel przestaje mówić.

Na bliższym końcu stołu stał róg prochowy, cienko oskrobany i wypolerowany na miodowy kolor, z miedzianym kołnierzem i drewnianym korkiem na szerszym końcu.

Na metce z ceną na sznurku widniał napis:

„680 dolarów. Ohio, około 1840 roku”.

Kiedyś na boku miał namalowany numer: 1931.6.8.

Ktoś je zeskrobał i jeśli wiedziałeś gdzie patrzeć, mogłeś zobaczyć szorstkie części.

Wiedziałem gdzie to jest.

Wiedziałem też, gdzie jest ten drugi.

Zanim spojrzałem, powiedziałem im, gdzie mają szukać.

„Wewnątrz mosiężnego pierścienia” – powiedziałem. „Na wewnętrznej krawędzi, naprzeciwko korka. Czerwona szóstka, kropka i ósemka”.

Powiedziałem to tak głośno, że mogło mnie usłyszeć wszystkie czterdzieści osób.

Następnie cofnąłem się, trzymając ręce w rękawiczkach wzdłuż ciała.

Zastępca podniósł klakson własną rękawicą.

Poświecił latarką w kołnierz i powoli, centymetr po centymetrze, przekręcił klakson.

Potem się zatrzymał.

„Sześć i osiem” – powiedział. „Na czerwono”.

Przez tłum przeszedł szmer niczym szmer wiatru przez suche zboże.

Detektyw Havamp zrobił zdjęcie obroży, następnie metki z ceną i na końcu moją stronę z pliku z lokalizacją.

Na plakacie znajdował się mały rysunek rogu ze strzałką skierowaną do obroży.

Strona nosi datę 1988.

Atrament na krawędziach wyblakł i zbrązowiał, ale strzałka nie poruszyła się od 38 lat.

Long się śmiał.

To nie był przyjemny śmiech.

„To zbieg okoliczności” – powiedział. „W Ohio jest sto takich rogów”.

„Są jakieś?” – zapytałem. „W takim razie następny będzie zbiegiem okoliczności”.

„Właśnie nominowałeś sam siebie.”

„Nie dotykałem tego.”

Twila spojrzała na zastępcę.

Zastępca nawet nie podniósł wzroku.

„On tego nie dotknął.”

„Obserwowałem jego ręce” – powiedział mężczyzna w czapce VFW. „Niczego nie dotykał”.

Twarz Twili zmieniła kolor z różowego na czerwony.

Podniósł kolejny przedmiot ze stołu i podał mi go.

„W takim razie zrób tak, panno Ekspertko.”

Była to broszka żałobna, czarny owal, oprawiony w złoto, z puklem brązowych włosów zaplecionych pod szkłem.

Do tego również nie potrzebowałem swoich stron.

„Tył zawiasu sworznia” – powiedziałem. „Bardzo mały. Sześćdziesiąt dwa, jeden jard”.

Zastępca odwrócił sytuację w świetle reflektorów.

„62.1.”

Ktoś za mną powiedział:

„No cóż, zrobię to.”

Potem powoli podszedłem do stołu i niczego nie dotykałem.

Nadałem nazwę miejscu.